Поэзия Булата Окуджавы

[Alex Slavný]

9 мая 2024 года исполнилось бы 100 лет Булату Окуджаве.

Булат Окуджава - поэт, сын Шалвы Окуджава, расстрелянный 4 августа 1937 года советским режимом.

Булат Окуджава не любил устраивать концерты, а тогда ещё город Свердловск посещал только из-за того, что здесь в здании НКВД на ул. Ленина, 17 был расстрелян его отец, а тело сброшено в яму на Московском тракте 12 км, где сейчас находится Мемориальный комплекс жертв политических репрессий.

Вот его стихотворение об отце:

О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой

О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой,
когда я шагнул с гитарой, растерянный, но живой?
Как будто шагнул я со сцены в полночный московский уют,
где старым арбатским ребятам бесплатно судьбу раздают.
По-моему, все распрекрасно, и нет для печали причин,
и грустные те комиссары идут по Москве как один,
и нету, и нету погибших средь старых арбатских ребят,
лишь те, кому нужно, уснули, но те, кому надо, не спят.
Пусть память — нелегкая служба, но все повидала Москва,
и старым арбатским ребятам смешны утешений слова.

А вот его стихотворение о Сталине:

"НУ ЧТО, ГЕНЕРАЛИССИМУС ПРЕКРАСНЫЙ..."

Ну что, генералиссимус прекрасный,
потомки, говоришь, к тебе пристрастны?
Их не угомонить, не упросить...
Одни тебя мордуют и поносят,
другие все малюют, и возносят,
и молятся, и жаждут воскресить.

Ну что, генералиссимус прекрасный?
Лежишь в земле на площади на Красной...
Уж не от крови ль красная она,
которую ты пригоршнями пролил,
пока свои усы блаженно холил,
Москву обозревая из окна?

Ну что, генералиссимус прекрасный?
Твои клешни сегодня безопасны -
опасен силуэт твой с низким лбом.
Я счета не веду былым потерям,
но, пусть в своем возмездьи и умерен,
я не прощаю, помня о былом.

Какие ещё знаете его стихи?